Até que me provem o contrário, São Miguel, o bairro paulistano, não existe.
Eu e o Diego passamos uma eternidade na tarde de sexta rodando em São Paulo, seguindo milhões de placas que apontavam para São Miguel e não chegamos a lugar algum. Então, existem três possibilidades:

a) São Miguel é uma lenda; és balela, charlatanismo, como diria Padre Quevedo;
b) São Miguel fica na região conhecida como Triângulo das Bermudas;
c) Ou ainda, São Miguel existe sim, mas fica numa outra dimensão, acessado somente através de um portal interdimensional no final da Av. Assis Ribeiro (para onde as placas apontavam). Algo no estilo da plataforma de trem que o Harry Potter tinha que encontrar para ir para Hogwarts. Como eu não sou bruxa, não consegui passar pelo portal.

Dirigir tanto afetou a cabeça do Diego, que subiu três vezes em pontes erradas na Marginal Tietê.

Pra compensar, passamos o sábado andando do outro lado da cidade, em Pinheiros. Fomos comprar um sofá novo para a casa nova do Diego, que vai se mudar daqui a um mês.

E hoje só fomos não fazer nada no shopping. Ou melhor, fomos comer. Comi no Burger King, ou seja, comi demais. E agora estou aqui, com dor de estômago e dor na consciência.